Yet another chabón politizado
expoñendo impetuosas opiñones
troca mi culpa en llaga dolorosa,
de ni ver dónde cazzo estoy parado,
de hacer de cuarta umblog de maricones
por no entender umpomo de otra cosa,
de no estar ñ'umpoquito actualizado,
d'en la vida tener tan miope vista
que apenas si conozco mi ciudá,
de no enterarme de los atentados,
gozando pasatiempos escapistas,
por no lêr La Razón a voluntá.
Soy un flaco sin calle, un mago trucho,
un bebé de mamá y pocos amigos,
el que escucha en YouTube a Prokofiev,
el de los hipervínculos flacuchos
que quisiera no frágiles contigo
apuntándonos mutuos hacherrefs.
Sabato condenaba (sin acento),
cual de la Emperatriz, esa Infantil
peculiar actitú en seudoescritores
que viven en su cirro flatulento
d'encerrarse en la torre de marfil
sin mirar cara a cara sus terrores.
La conciencia, que todo lo censura,
rasga el recuerdo de-pravados sueños,
mediante hojas amnésicas de parra
volviendo tu vigilia dictadura.
\"La meta vía para ser tu dueño
es-capando comillas con-trabarras.\"
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