Este primer soneto en diez minutos
va a salir cualquier cosa, y los demás
supongo que también. ¿O qué esperás,
no te das cuenta de que soy un bruto?
Con el posmodernismo está de luto
la moda de antes que era ser tenaz,
de no tirarse nunca para atrás,
de sentarse a pensar, volverse puto
demorando una vida en los detalles.
Ahora vivir es más una vitrina,
de distracciones, pasatiempos, calles
llenas de luces, y eso me destina
a escribir apurado, aunque me falle.
Ya no queda más tiempo, así termina.
Post-writta: pura adrenalina, se siente una cosa en la panza.
Pre-lecta: quedó medio mocho, pero arreglarlo sería trampa.
Soy pretencioso, y quiero ya el segundo.
Pensando que los versos son catorce
miro el reloj. Al menos no es en Morse.
No sé si mi intelecto es tan fecundo
como para cerrarlo. Un no rotundo
se me ocurre al no ver ninguna cosa
que rime con las voces espantosas
que puse. Es como dar la vuelta al mundo
con un plazo de sólo ochenta días.
Me queda menos de un minuto y medio,
quisiera no escribir cosas vacías
pero es desesperante el duro asedio
que los nervios consiguen en la mía.
Lo bueno es que con esto no hay más tedio.
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