Qué no sabrá del abandono el blog
Mitología de no sé dónde
Cuando no sabías caminar, pensabas que algún día ibas a poder contar tus pasos.
Cuando nunca habías besado a una chica, pensabas que alguna vez ibas a poder contar tus besos.
Cuando nunca habías tenido novia, pensabas que alguna vez ibas a poder contarlas también.
No sabías que los números son un artificio.
Pero después vinieron esos pasos confusos, que son apenas deslizar el pie, y ya no supiste si eso era un paso o qué era. ¿Habría que contarlo? Vinieron esos pasos gateando, los tropezones y carreras, o ese contacto con el piso tan sutil que no era un contacto.
Y no supiste cómo hacer para contar esos pasos que no eran pasos, esas novias que no eran novias, esos besos que no eran besos.
Rompe paga
Cuando prendo una vela me acuerdo de vos. No digo una en particular, digo alguna cualquiera. Es ese tufo del pabilo, Vera. Aquella vez que la vela no aparecía y vos que Sanantoño, Sanantoño, Sanantoño. Yo bromeaba con la regresión infinita de prenderle una vela al santo aquel para que nos ayudara a encontrar velas.
No sé qué ideas pasarían por tu cabeza, pero siempre me decías no creo ni dejo de creer y también no creo en Dios, pero creo que hay algo. Fueras creyente o no, eras magistral en la hipocresía.
Recelé a Sanantoño, don. No sé, Vera, por qué me tratabas de usted. La verdad es que yo sólo prendía velas cuando saltaban los tapones. Pero relajesé, hombre, haga Om, Ohm, Hom. Con tres palabras solas sacabas a refulgir tu erudición; filosofía oriental, electromagnetismo y teoría de categorías. ¿Relajesé sin ascensor? ¡Bráse visto! Once pisos por escalera y ahí te quiero ver. Once pisos upon a time.
Después de los ciento cincuenta peldaños no sabés cómo te dolía todo el culo al otro día. Pero lo importante es que vos me enseñaste a apreciar otras cualidades de las velas, ulteriores a su encarnación cotidiana como luz de emergencia. Por ejemplo, de vez en vez me daba ese dolor agudo en el vientre bajo que, de haber sido yo mujer, habría afirmado sin dudarlo que se locaba en mis ovarios. Vos me decías que debían ser gases y prendías una vela. Vos y tu superchería. Las brujas no existen, pero que las hay las hay.
También estaba el otro dolor, esa tensión magnética que me mata los incisivos, la sensación de un plato volador marciano que me quiere abducir el nervio. Me mirabas dormir y yo me masticaba los dientes (bruxismo). Siempre tratabas de darme de tomar esos placebos florales y alguna vez accedí, pero.
Eras distinta Vera. Por lo general las personas se clasifican, de acuerdo a sus preferencias estéticas, en las clases so-called "grasa" o "snob". La gente grasa tiene mal gusto y punto, ni siquiera se lo cuestiona. A la gente snob, en cambio, le importa mucho tener buen gusto, tanto que les importa más la pregunta "¿esto debería gustarme?" que la pregunta "¿esto me gusta?".
Vos no eras delicada, ni selectiva: eras plenamente consciente de tu crasitud, te jactabas de ella. Cuando a vos te venía, gritabas vino Andrés a todo cuello, y mi vergüenza ajena no te daba otra cosa que deleite. El mal gusto te resultaba apasionante y lo cultivabas con devoción.
Los artistas mediocres, me decías, aborrecen el plagio, celosos de su creación. Los grandes artistas aspiran a ser plagiados. La existencia del plagio es el testimonio más sincero del valor de una obra, la única manera de que esta trascienda. Ese razonamiento tan de cotillón (en esa época no sabías demostrar por inducción) era una versión de vos en letras.
Yo trataba de refutar tus argumentos usando la lógica, que siempre consideré mi punto fuerte en las discusiones, y preguntaba: también hay gente que plagia a J. K. Rowling, ¿pero realmente estarías dispuesta a aceptar que eso constituye una prueba de la magnitud de Harry Potter y la Piedra Filosofal? Vos te limitabas a responder no creo ni dejo de creer o, a veces, no creo en Dios, pero creo que hay algo.
Nuestro juego favorito, Vera, era jugar al cuervo invertido (The Inverted Raven), obra teatral improvisada innúmeras veces, cada vez con alguna variante o vuelta de tuerca. En la versión canónica, yo representaba a un tipo que está leyendo a altos minutos de la noche, tratando de calmar el dolor que le ocasiona la reciente defunción de su cuervo. Entonces vos tocabas a mi puerta y te quedabas conmigo para siempre, torturando mi alma en pena.
La improvisación se había originado en un comentario tuyo, porque vos pensabas que los matrimonios no podían durar demasiado sin convertirse temprano o tarde en El Cuervo de Poe. Una diferencia no muy relevante es que en lugar de decir Nevermore decías Bructipún. Nunca supe si esa palabra la sacaste de alguna parte, en Google no aparece (más que en el blog de Pablo).
Cuántas veces, Vera, me entretuve con la idea de la dulce venganza. Cada vez que me traicionaron, pensaba "cuando necesite algo de mí, minga que se lo voy a dar". Cada vez que no me dieron bola, pensaba "cuando quiera estar conmigo, le voy a decir que no". Pero la persona que te traicionó nunca necesita nada después. La chica que no te dio bola una vez nunca te va a dar bola. Vos creías en el equilibrio o quizás en la justicia divina, pero en la vida real no hay balances. El cagador se termina saliendo con la suya. Y vos pensás que mi visión es catastrófica, porque creés que el balance es indispensable. Yo no creo que lo sea.
La gente no sabe cómo nos conocimos. Nunca lo contamos porque nos daba vergüenza. Bah, qué te iba a dar vergüenza a vos, que ibas a la panadería en camisón y con un bonete de hada. Pero a mí me siempre me dio no sé qué tener que admitir que había tocado fondo. Esa vez fue la única, y me sorprende pensar que el resultado fueron todos esos momentos, incluyendo esta tira de palabras.
Entonces, Vera, ya eras bonita como siempre, aunque tu mal gusto lo estropeaba todo. Ibas pintarreajeada como una zorra (me refiero a una puta) y ostentabas tu tatuajecito kitsch toscamente terminado. El color de la tintura discordaba incluso con cosas que no estaban en la escena, a varias cuadras del lugar. No sé quién habló primero, porque sólo ahora me parece relevante ese detalle. En ese momento no sabía que el recuerdo iba a durar tanto, ni que iba a ser tan importante. Siempre pasa lo mismo. Estimo que fuiste vos la que habló, porque yo antes de hablar medito cada palabra; no habría olvidado mis titubeos. Me llamó la atención tu manera de hablar. Siempre tuviste el registro de una persona varias décadas mayor que vos. Tenía algo de ridículo o aterrador ver a una mina de ¿cuánto tenías, treinta? hablando como mi tía abuela.
La segunda vez que nos vimos fue también casualidad, una madrugada en la que yo iba cabeceando en el 152 (estaba re cansado). Me dolía la oreja derecha de doblar el cartílago contra el vidrio. Ese día empezó "lo nuestro". No sé muy bien cómo fue, porque siempre me pareciste sumamente desagradable. No digo que yo tenga buen gusto, pero lo tuyo espantaba a cualquiera, daba la imagen de una persona totalmente distinta de lo que sos.
Él siempre estuvo celoso de nosotros. En esa época yo creía que le gustabas vos, que quería deshacerse de mí. Hoy estoy bastante seguro de que era al revés el asunto. Ya sé que todos le decían "puto", pero nadie hablaba en serio. Me gustaría saber cuál será el porcentaje de profecía autocumplida en esos casos.
Este post era solamente para decirte eso. Que cuando prendo una vela me acuerdo de vos.
Compilado de mentiras
La coherencia y la cohesión son dos malditas condiciones necesarias para que letras varias dispuestas en secuencia se condensen. La clausura de un conjunto (alfabeto) es el conjunto de todas las secuencias finitas de elementos de ese alfabeto. Una secuencia de a podría definirse como una tupla (N, N → a) donde (n, f) tiene n elementos y el i-ésimo es f(i). Aplicar coherencia y cohesión es análogo a aplicar presión para cambiar el estado de una sustancia. De tal manera las letras en estado gaseoso se condensan y forman un texto.
Taggear personas para responderles con @s no es innovación de la gente de Twitter, es una costumbre tradicional en blogs y foros. El mérito de Twitter es haber identificado la práctica de manera consciente y popularizádola.
Yo por mi parte me rindo. Renuncio a tal aspiración. Subrayo que renuncio a buscar la coherencia y la cohesión.
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El nebulizador hace un ruido de infierno (pape Satàn, pape Satà aleppe). Cuando lo apago y se calla, todos los presentes hacen, aliviados, "ahhhhh". A veces uno no se da cuenta de que algo molesta hasta que ya no está, y uno puede percibir la paz. Suele pasar eso cuando alguien se muere.
/me
Me dice el chabón: léase bien helado y acompáñese cum grano salis. Hubo una de patadas que te la debo. Y el aire despacito. El tintineo de las llaves metálicas. La lisura, la smoothness fresca del picaporte.
Una moto pasa a lo lejos. Uno presta más atención cuando juega a un juego (fútbol, pool, tetris, ajedrez)
que viviendo la vida cotidiana. Y sin embargo la vida cotidiana es lo que importa. Es más real.
/me @HHJ tus aspiraciones son demasiado simples.
Porque, hombre, no quiere tener plata, ni viajar al exterior, ni co[]erse a cada mina que se le cruza, ni ser recordado por la posteridad, ni salir en los diarios ni en la tele, ni viajar a la luna, ni ser gerente de una empresa, ni hacer una revolución, ni ganar trofeos, ni tener iPod, ni auto último modelo, ni una mansión en la India. Me fui a comprar litargirio y glicerina. Y él me dice:
/HHJ I have no plans, no projects, and no expectations whatsoever.
Yo me pregunto ¿el tipo es depresivo? Yo nunca entendí ese desahucio. Porque a mí me encanta el círculo infinito de la ansiedad y el burnout.
/me Ya me compré el violín, pero es muy difícil de tocar :S
Y así fue, nomás, que quedó juntando polvo en el garaje, junto a los álbumes de figuritas de mi infancia.
@L iba en tren y en Carupá se subió un hechicero que le robó el chupete. Me dijo:
/L QUIERO MI CHUPETE, PABLO.
/me Yo ahora me cansé del violín, lo que quiero es una moto.
Me gusta trabajar porque así tengo plata para satisfacer todos mis caprichos. Me parece que hay que pasarla bien, hay que distraerse. Yo cuando no estoy en el laburo tengo que ponerme a hacer algo, porque si no me embolo. Me gusta ir al cine y salir a comer en McDonald's. Con los adelantos de las películas ya tengo ganas de que llegue el mes que viene para verlas. Por suerte hago todas esas cosas y estoy pendiente del fútbol, y de la política, y leo muchos libros, y estudio en la UBA, y también soy docente, porque así soy una persona informada y productiva y no un parásito como @HHJ.
Después un zumbido de fondo
que proviene
quizá de los talleres de la estación,
quizá de la Bieckert.
Cada paso resonando en la vereda.
Patear palitos o paquetes de cigarrillos,
envolturas de Bon-o-Bon, hojas secas,
para mostrarle al piso que sí existo.
Para sentir en las puntas de los pies
cómo la textura dura (resp. blanda)
se resiste (resp. cede) a mi peso.
Siempre me molestó que peso ≠ masa.
Pero no debería molestarme, porque en la vida cotidiana,
cuando decimos "peso" queremos decir "masa".
(Pablo, sos un masado).
In physics, we explore the very small to the very large.
The very small is a small fraction of a proton
and the very large is the universe itself.
"¡Qué difícil de acelerar estás!"
es una versión delicada de
"¡Aflojá con los ravioles!"
Hay días en que parece que todo está lleno de poesía, que basta con mirar para sentir, que basta con decir para expresar. Y hay otros días de mierda en los que se nota que no.
@Ella me mira y yo la miro (nos miramos).Me da vergüenza darme vuelta porque se nota
que la estás mirando, Pablo.
Pero ya fue.
The Murderer of Socialism,
he leaped, lasting a second,
giving no ground to the sky.
Me mira con una sonrisa triste,
como la de quien,
refiriéndose a un enfermo terminal,
quisiere decir con la mirada
"no le queda mucho",
apretando los labios lamentativamente.
/HHJ Yo creo que sí tengo expectativas y motivaciones. Por ejemplo, algo que me importa bastante es tratar de no dejarme engañar por esos deseos de éxito (lo cual, seguramente, es un deseo de éxito). Creo que un valor importante que tengo es el de tratar de mantener un metabolismo bajo. Cuando digo "valor" no me refiero a que sea algo bueno sino a mi forma de valorar las cosas. Algunas personas quieren tener mucha plata porque quieren tener muchas cosas, y después viven atadas a sus obligaciones y a sus deudas. Yo aspiro a tener pocas cosas, a gastar poco, a preocuparme menos por ser capaz de sostener un ritmo de vida, y más por disfrutarla.
/me Estás completamente en pedo. Me parece que sos un haragán y no querés hacer cosas. Hay que seguir haciendo cosas difíciles y ser productivo. Tenés que ponerte objetivos y hacer todo lo posible para cumplirlos.
/HHJ ¿"Productividad"? Me parece que me estás confundiendo con una fábrica. ¿Desde cuándo "tengo que" hacer todo eso? Podrías ser un poco más humilde. Mirate, sos un boludito orgulloso porque aprobó una veintena de materias. Si uno no tiene mucho cuidado, se transforma en una basura orgullosa como vos.
/me Por eso digo que hay que seguir haciendo cosas difíciles, para darte cuenta de lo limitada que es tu mente, lo limitadas que son tus capacidades. Ponerte un objetivo es como tener a alguien que te obligue a correr veinte minutos todos los días. Si no tenés a alguien que te obligue y no sos muy disciplinado, de a poco te vas apachorrando.
/HHJ A mí me parece que lo que importa es estar bien. Vos caíste en la trampa. Vivís engañado, pensando que la vida es una especie de videojuego. En ese juego que la sociedad te fue metiendo en la cabeza, "lograr" cosas te da muchos puntos. Pero eso es una idiotez, la vida no es un videojuego, y se puede estar bien eludiendo esa necesidad ficticia.
/me ¿Vos estás bien?
/HHJ Yo, para el orto.
/me ¿Y entonces?
Enamorarse es algo muy fácil, y me enamoro, pero es una ilusión de mierda. Me pregunto cómo resolver ese problema. Uno trata de encontrar a la persona perfecta pero no hay una persona perfecta, y no pretendo encontrar tal cosa.
Me desespera la fugacidad del enamoramiento. Me molesta enamorarme, y me da miedo que alguien se enamore de mí, porque el enamoramiento es algo pasajero, una ilusión de mierda. Es un verdadero juego de ciegos. Lo que me pone mal es que nunca se sabe cuándo esa ilusión se le va a romper a la otra persona. Me desespera la incertidumbre. Me agota y me angustia la fragilidad de las relaciones. No quiero sentir que un error puede destruir todo. No quiero sentir que es todo una farsa que pende de un hilo y que dura hasta que uno se cansa o hasta que el hilo "se" corta. Quiero sentir que somos personas que se ven como personas que se quieren y se respetan mutuamente.
Y pienso siempre que me gustaría poder tener esa seguridad. Después de esto siempre pienso que lo más importante no es ser querido sino querer al otro.
/unborracho "Con la harina se hace pan, con las uvas se hace vino".
Venía espiando los mensajes de texto que escribía una joven en el subte. Debía tener alrededor de veinte años. Y leí: "Pili, cada cuánto te tiene que venir? 21 o 28?". Entonces giré la cara y traté de contenerme para que no se diera cuenta de que me estaba descosiendo de risa.
Al principio el celular cambiaba las "é" por "i". Uno escribía "tenés" y el otro recibía "tenis". "Que estés bien" se transformaba en "que estis bien". "Después hablamos" en "despuis hablamos".
El tiempo pasó y el celular empezó a cambiar otras letras. Empezó por las vocales y poco a poco fueron cayendo también las consonantes. Los primeros tiempos las palabras todavía eran reconocibles. O, de última, no era difícil recordar la trasliteración.
Pasaban los meses y los cambios se acumulaban. El celular suprimía letras y agregaba otras nuevas, fundía varias letras en una y a veces las separaba. Recuerdo el día que recibí un sms que decía esto:
ii iiiiii iii iiiiii ii iiii iiiii, iiii iiiiiiiii i ii iiiiii ii iiiiiiiii.
Un día ya nadie pudo entenderse.
/DRAE ligador: m. operador simbólico que transforma expresiones en valores. Sinceramente magia, micro-{lenguaje de programación}.
- x == 2 no es lo mismo que ∀ x . x == 2.
El primero es una tira de letras,
el segundo es False.
- i no es lo mismo que ∑ i ∈ {1..10} i.
El primero es una tira de letras,
el segundo es 55.
- 1 / x no es lo mismo que lím x → +∞ 1 / x.
El primero es una tira de letras,
el segundo es 0.
Leche larga vida.
Mirá cómo le avisa.
No me tratés como a un dios.
¿Qué le ponés?
¿Cuántos gustos pueden ser?
La gran siete.
Hay que ver, no se sabe.
¿No tenés más chico?
Ni a palos.
Poco más nos pasamos.
¿Puede ser pepsi?
Agua de colonia de vacaciones => ¡el agua de la pileta!
Cada vez que sonetos de hacer trato,
salen cosas tan poco inteligentes
como este verso que autorreferente
quiere ser sin pasar de ser barato.
Cada vez que mi mano va segura
y escribe "cada vez" en cada estrofa
es una musa que de mí se mofa
dictándome poesía no: basura.
Cada vez que naufrago en tu mirada
y me pierdo en el cielo de tus ojos
puedo sólo escribir cosas gastadas,
rimas corrientes con el color rojo
y dejar la poesía inacabada
Cuando uno empieza una relación con una pareja debería darse cuenta de que tarde o temprano va a sentir por esa persona lo mismo que sentiría si volviera con alguna ex-pareja.
Al empezar una nueva relación, las discusiones e incomodidades son invisibles, pero después aparecen.
Querer a alguien no se trata de que las incomodidades no surjan, porque eso es imposible. Se trata de sobrellevarlas.
Si la idea de volver con una ex-pareja te resulta insoportable, deberías considerar seriamente quedarte solo.
Tras el telón que forma el mar
que está en la Layer 1,
hay el tablero blanco y gris
de un Background transparente.
De forma igual en nuestra mente
detrás de cada pensamiento
está el silencio del cerebro
sangriento, primitivo.
Ristras de bits que codifican samples
que discretizan milenario el viento,
igual al que escuchó en el paleolítico
el primer Cro-Magnon que prendió fuego.
Splines desnudan el secreto
con curva cúbica y ventral.
Delínea un trazo vectorial
el útero que alberga un feto.
El cielo es piedra, el cielo es piel de toro,
lo pintan bytes: 40, 4, 80.
La luna un cuerno de Fs que amedrenta
a espectros angustiados e incoloros.
Ouroboros, picatrix, oropéndola, anfisbena, meteorito. De Bootolgah y Goonur a Prometeo.
El abuelo en Plonsk fue un amalgama
entre Gödel
(¿dos cuantificadores universales seguidos de existes
es decidible,
pero tres o más no?),
y Frank Constanza, el padre de George.
Tras el experimento quizás estuvo el Ángel de la Muerte.
Les daban de tomar sólo agua de mar.
Se deshidrataron tanto
que lamían el piso recién trapeado,
para conseguir algo literalmente potable.
Todavía tengo un poco de miedo.
Entonces von Braun mientras construía el misil V-2
dijo simplemente
This ain't rocket science.
Salieron como maíz frito en cuanto sonó el cencerro
No sabés, me condujo a su casa que era una casa de clase media alta que para mí que soy de comprar en Dia% parecía un palacio. Yo caminaba por una de esas callecitas. Las casas son anchas, las veredas limpias, y hay garitas en las esquinas. Las verjas son de madera que parece masa a la que alguien le hubiera metido los dedos.
Los griegos en cambio eran nobles. Fijate por ejemplo el caballo de Troya, ejemplo claro de viveza criolla.
Y el japonés nos decía que era takanoko y que lo podíamos comer. Pero eran simplemente cañas. Le dije a Hernán que esa pócima servía para agrandar las cosas. Y era mentira.
Pero a la noche apareció una polilla y me puse a llorar.
0.2 - Limerick
Primer limerick generado por el programa que pronto bautizaré. Es muy repetitivo, pero tómese como aliteración 8-)
Ojalá Bariló Bariló
galletita dendé mociembral
la dendé tropical
ojalá veintidós
estrellita dendé cultural.
Quizá sonrisas
Abajo hago público el primer haiku generado por mi programa que trata de escribir poesía con métrica y, eventualmente, rima.
Idea del algoritmo:
Se dispone de una función que sabe pasar un texto en castellano a su representación fonémica, separarla en sílabas y determinar los patrones de acentuación (vg. "de estas calles que ahondan el poniente" deviene ["de-Es", "tas", "kA", "Ses", "ke-a", "On", "dan", "el", "po", "nyEn", "te"]).
Se dispone también de un corpus que puede pensarse como una gramática castellana dada por inducción. (Inducción en el sentido del pavo inductivista, no de P(n) => P(n + 1)).
Se analiza sintácticamente todo el corpus con el full parser de FreeLing. La salida son muchos árboles sintácticos.
Se recorren los arbolitos armando estadísticas (muy vagas e inexactas) sobre cuántas sílabas ocupa un no-terminal.
Se tiene como goal generar un verso. El goal pide las siguientes cosas:
- No-terminal que se devuelve (por ejemplo "oración" o "construcción nominal").
- Patrón de acentuación. Puede ser algo así: ooxooxoooxo. Esto determina una secuencia de once sílabas que alternan átonas (o) y tónicas (x). Se pueden dar patrones semi-instanciados.
- Rima (una secuencia de fonemas; vg. "Aba" es la especificación de la rima para "traba" y "trava"). Puede estar no instanciado.
- Dos booleanos: empieza/termina con vocal o con consonante (?)
Después se hace straightforward backtracking en Python, generando producciones de la gramática dada por todas las combinaciones nodo -> hijos que aparecieron al parsear el corpus. Se usan algunas heurísticas para no irse literalmente por las ramas (i.e. romper la recursión y no perder demasiado tiempo en las hojas del árbol de backtracking).
El corpus consta de ~2.3 MB de mails, por lo que esperablemente el resultado contiene mucha basura.
En fin, helo aquí (___xo, _____xo, ___xo):
Lo re xe trunco
ojalá stimpy rusas.
Quizá sonrisas.
Mi intención es que en algún momento escriba sonetos. Con este algoritmo ya se pueden generar endecasílabos, pero me gustaría perfeccionarlo para no perder demasiado tiempo buscando rimas. (Por ahora la generación es left-to-right y estaría bueno que el programa pueda componer de una manera más "de alto nivel").
En el futuro tal vez puedan disfrutar más creaciones suyas. Lo de "quizá sonrisas" me gustó bastante.
Es feliz cuando el programa supera al creador. En mi caso es la regla. No debe ser difícil superarme.
La soda y el remís
Me encuentro cantando Naranjo en flor de Leo Masliah. Masliah me encanta, y la versión paródica de esa canción me parece muy divertida: era más bestia que un burro... que un burro turro. O primero hay que saber sumar, después restar y dividir, y al fin sacar raíz cuadrada, etc.
Entonces me pongo a pensar que yo nunca cantaría (y ni siquiera me sentaría a escuchar) la versión original de Naranjo en flor. Y esto me lleva a pensar que el aporte de la parodia a la cultura es mucho más importante de lo que a veces sospecho.
Uno, como consumidor de cultura, por muy amplio que sea, siempre hace un recorte de la cultura que consume. El recorte es en parte involuntario (vg. no puedo escuchar la música que no sé que existe) y en parte voluntario. El primer problema se soluciona con divulgación, pero el segundo problema es bastante más complicado.
Cuando era chico no me gustaba el tango (en Argentina, a nadie le gusta el tango de chico). Ahora no es que mate por el tango, pero puedo escucharlo con un poco más de apertura mental. El problema no es que haya cosas que a uno le gusten o no le gusten. Eso es perfectamente normal y sano. El problema que uno se etiqueta a uno mismo, y a las cosas que escucha. Después dice a mí no me gusta el tango, y ahí ya está jodido.
Nos formamos muy fácilmente prejuicios muy fuertes. Tenemos un ethos de clase que nos dice qué cosas nos tienen que gustar, y qué cosas están prohibidas, a tal punto que sentimos culpa si nos gustan (tabúes musicales). Mucha gente "culta" (comillas) desprecia la música popular como el folklore o el tango. Para la clase media argentina, escuchar "cumbia villera" o reggaeton es tabú. Me imagino que en Estados Unidos debe pasar algo parecido con el rap y sus derivados.
El valor de la parodia es que le permite a uno escuchar las cosas sin prejuicios. No me puede gustar la "cumbia villera", pero sí una parodia, porque es una burla, un juego.1 Es "camp".
Yo le agradezco a la gente que hace parodias porque me ayuda a ver la triste medida en la que tengo impregnados los prejuicios. Véase también Leo Masliah, Les Luthiers, "Weird Al" Yankovic.
[1] "no me puede gustar" != "puede no gustarme"
