Acto de pétalos

– 0 –

Hay hilos en mi cabeza que no me sueltan:
procesos que se insisten en la intimidad de esta máquina
constituida de electricidad y de sangre
y que operan mi cuerpo como a un títere.

Uno de los procesos desea la violación del néctar
y la penetración de tu carne
y el acogotamiento de tu padre,
y teme la mutilación de mi cara mordida por el fuego
deforme en el espejo.

Uno de los procesos quiere proteger tu embrión
y se obsesiona con el infinito registro cartográfico de los astros,
y un proceso se llama como tu nombre y se me repite en las noches
y me desvela la certeza de mi insuficiencia a tus órdenes.

Otro es la angustia de la corrupción de los cuerpos
y la aspiración de la gloria de la lluvia artificial de las bombas
que en la noche reafirmarán el asta del áureo pabellón de nuestra patria
erguida en los confines del horizonte.

He gastado mis días en la confección de una máscara
y esa máscara lleva el nombre de Pablo,
y esa máscara es el proceso definitivo que me amarra.
Y consumo mis días de cautiverio en la infructuosa consecución de la máscara.



– 1 –

por favor sea amable
con los osos de gallo de vidrio
de son los últimos que quedan

por favor cuide el paso
del corazón de escalón de la caída

por favor se avecine
de la madre de la tormenta del himen

siguen lloviendo en casa
de los dedos de tus manos
del ombligo de la sepultura de los amigos

seguís alimentándote
del tiempo de los gatos
y de tu sacrificio del tumor del vientre del vómito

si seguís embarcándote
sobre trenes de madres de tormentas

si venís del pasado de los esclavos de las cadenas de los negros

si mirás al futuro
por la ventana clausurada del cielo que da a la nada

vas a pegar un grito que va a quebrarte el cielo de la garganta en cuchillos de añico
de peligros de filo de vidrio



– 2: Salida de emergencia –

Cuidado, mhija
con la yema que pulse
esa transpiración oleaginosa que haya en la comisura de tus ingles.
Cuidado, mhija, con enamorarte
de los ángeles y de sus vergas negras:
tan anchas son las alas membranosas de rata que despliegan.
No querrás ser una flor mutilada a golpes,
ni otro juguete más que las pantallas
usarán una noche,
reproducirán una noche,
y después arrojarán en la zanja,
ni la descuartización del peluche que los perros destrozan a dentelladas.

Si seguimos corriendo sin que nos alcance el oxígeno,
con el corazón latiéndonos en la boca,
anhelando coleccionar las flores del mundo...

Si buscamos asir entre las manos
las enumeraciones combinatorias de todos los posibles colores de los pétalos,
y si nunca frenamos ni siquiera un segundo
para ejercitar la respiración en la sutileza del tremor imperceptible del cáliz...

Será como esa exigencia de morfar mierda pero de regurgitar una joya.

Será el momento de salir corriendo pero por la salida de emergencia.

Será el momento de salir corriendo pero hacia el interior del propio pecho.



– 3 –

Si buscás la satisfacción simbólica del trofeo que te unja emperatriz
(a pesar de que nada puede tenerse)
vas a enfrentarte al animal con hambre que sos,
y a la sacudida del miedo,
y a la agitación del aliento y a los ojos enrojecidos de sueño.
Anhelás la penetración de tu sexo
y el vigor de tus puños para descuartizar la amenaza,
pero el saxofón baila con la sensualidad de una trompa.
La vida surge entre las larvas
comiéndose el cadáver del bebé que no cuidamos.
Se muere la libélula
posada entre los pelos de tus piernas abiertas.
Y va a quedarnos solamente el olvido
pero nadie nos va a sacar lo que no fue nuestro.



– 4 –

Sobre la calesita, la luna de alquitrán:
quiero decir palabras pero se me atragantan los cangrejos.
Mi hermana necesita la seguridad de mi mano:
quedará huérfana cuando se suiciden sus padres
pero no tengo nada para ofrecerte.
Hay que abrazar al oso de peluche
porque es la única protección que nos queda.
Seguimos indefensos
poseídos por este simulacro de ser adultos
que hace que nuestra vida sea una farsa.
Sigo actuando estas líneas mal guionadas,
sometido como se somete a un juguete,
jugando con lo oscuro de las palabras.
Tengo un incendio adentro de la cara,
algo que estalla como una masa encefálica
en un cráneo reventado a balazos.
Tengo miedo de alumbrar a este bebé que va a nacer muerto.



– 5 –

Me vuelvo a despertar sobre tu espalda como un cielo desnudo.
Mis labios se arrodillan y ascienden lentamente por la prohibición de tus piernas.
Desde el sillón tu hermano con macroglosia
me dedica un eructo y haciendo fuck you se agarra bien los huevos.
Las semanas van perdiendo las hojas:
sacamos las camperas dobladas del ropero,
los dedos se me impregnan de cebolla y de levadura del bollo.
Recorremos los puestos de usados en las plazas
buscando cierto fascículo de Durero.
Me hipnotizan los ojos amarillos del gato: decís que si no dejo de acunarlo
van a pasar los años y se me va a morir entre las manos.
Me vuelvo a despertar en medio del acto de la penetración de tu boca
y de mi menstruación que se desborda
y sangre coagulándose en la ropa
y de esta mancha roja.



– 6 –

En la húmeda madera que se agrieta
de una puerta pudriéndose de pino,
una araña diagrama un paulatino
nido en su tela frágil y secreta.

Atrás del calefón hecho maceta
que se oxida entre flores de ricino,
hay una pala quieta y un camino
de hormigas negras en la canaleta.

Una canilla mal cerrada pierde:
y entre el ladrillo que se vuelve verde,
el pasto seco, el agua enjabonada,

el cemento y las bolsas de carbón:
acude una paloma a su pichón
y el aleteo es una carcajada.



– 7 –

No es exacto pensar que existen las cosas
sino las descripciones de las cosas:
la mariposa no es un objeto externo
sino una reverberación en los ojos.
Nuestros nombres que vemos en el espejo no corresponden a un ente atrás de la máscara.
Nacemos cada instante en el acto productivo en el que se forja la identidad personal.
Admiramos nuestro reflejo pulcro, nuestro discurso pulcro de hay que matar a todos los villeros.
Nos masturbamos violentamente pensando en el acto sexual en el que nos concibieron nuestros viejos.
Nos ponemos de pie y entonaremos
las estrofas del himno nacional con alaridos:
libertad de hacer fogatas de libros,
libertad de bombardear plazas públicas,
libertad de tirar cuerpos al río.



– 8 –

Un chico de seis o siete años
hace pis en dirección al tronco de un árbol.
La corteza se moja muy despacio y el vapor se condensa.
Después se va formando un charco en el polvo
y el terreno se embarra.
Los arroyos de meo se desbordan en ramificaciones
sobre la tierra seca.
El vómito es horrible
pero hermoso el misterio de las palabras.



– 9 –

Mugrientos entre el barro que nos muerde
nos pudrimos, espinas de lo carnívoro.
Supervivencia a base de cirujear migajas de falopa,
arrebatando vidas que no valen un peso con el caño en la sien que limpia al fisura
o mendigando apenas culos de caldo para no congelarnos las espaldas frente al prócer de bronce.
Consta en registro fílmico el galope de las fuerzas del orden
impactando a palazos nuestras cabezas.
Carnaval óseo en el que ungimos rey al bufón del pueblo
como un Papá Noel en su trineo con las bolsas de consorcio mortuorias,
enjaulando a los pibes en esta maquinaria de consumir personas
para que los barrotes les impidan suicidarse al vacío.
Serán libres solamente aquel día en el que desarticulen su cárcel.
Tengo en el interior a mi cadáver de la persona que se llamó Pablo.
Y saliendo del barro surge firme la flor de nuestro nombre:
sonrío al ver tu mano diminuta, los dedos flexionándose,
y fluye mi ternura en una gota,
y en un acto de pétalos
rozás vellos del brazo ligero con mi brazo,
me mirás con la timidez del ángel,
y no puedo sino quebrarme
ante el modo en el que se aprietan tus labios...