Contrato de post

Algunas cosas nuevas, algunas rescatadas del olvido y el bit rot.

Primera. La adversativa

Te miro, te encuentro,
me pone nervioso,
sakura, tu blossom
manchada de sangre.
No salgan palabras
ni el tiempo me calle,
pero el miedo y el miedo y el miedo.

Te agarro de un brazo,
tus ojos,
tus puños
me tiran del pelo,
tus dientes de perro,
tu cara que muerde
y el viento en el patio
pero el miedo y el miedo y el miedo.

El barco de vela
o el mar que me toca,
y un juego de piedra
tirado en el suelo,
un ruido de sierras,
las puertas afuera
pero el miedo y el miedo y el miedo.

Le dije a la tierra
que vuelva y no viene.
Pasaron agujas,
semanas pasaron.
Y el fuego en la panza
que sale llorando
pero el miedo y el miedo y el miedo.

La caja cerrada,
los loros en jaulas,
los gatos jugando
con bolas de lana,
la nota doblada,
tu letra de miedo
pero el miedo y el miedo y el miedo.

Segunda. Baldosas I

El café caliente le quemó la punta de la lengua.
-Mierda. Me va a arder toda la semana.
Le agregó un chorrito de leche.

Repitió para sus adentros, mascullando:
-Me va a arder toda la semana.

¿Cuántas otras personas habrían dicho esa misma frase, y por qué variedad impensable de razones?

Esa fue la pregunta que se formuló. Pero no alcanzó a responderla (es decir, a malabarear razones).

No alcanzó a responderla porque un ruido ensordecedor, como de gente rompiendo caños, le interrumpió los pensamientos y lo obligó a levantarse, dejando el desayuno a medio terminar en la mesa.

El aparente ruido de caños provenía de las baldosas. El calor y la humedad las habían sucesivamente dilatado y contraído. Ahora que se habían levantado, el piso del living-comedor tenía el aspecto de un campamento indio, donde la juntura entre pares de baldosas formaba carpas.

Hacía sólo seis meses que habían hecho el piso nuevo. Fue a ver si su mujer estaba despierta.

-¿Qué es ese ruido?
-Cuando te levantes -gruñó él- vas a ver.

Se volvió a sentar a la mesa y mojó una galletita de coco en el café ahora con leche. Esperó a que se ablandara lo suficiente como para que, al levantarla, existiera el riesgo de que la galletita zozobrara en la taza.

De esta circunstancia se infiere que a él le gustaba tomar riesgos. Era un amante de la aventura, aunque sólo mientras los náufragos estuvieran compuestos de harina.

Volvió al living-comedor. Sus pisadas resonaban sobre las baldosas de manera diferente a la usual. Ahora el sonido era hueco, quebradizo.

-Ya me parecía a mí que estaban demasiado juntas.

Aunque lo pensó, él mismo no estaba seguro de si realmente había tenido esa opinión, o si no estaba más que pretendiendo engañarse, fingiendo haber tenido siempre la razón.

Se lamentó por no haber exigido de alguna manera un control de calidad a los albañiles, pero ahora era tarde.

Un crujido un poco más fuerte lo sobresaltó. Se había quebrado la baldosa debajo de la mesita ratona.

También lo sobresaltaron los gritos de un grupo de jóvenes que venían corriendo por el medio de la ruta. Los esquivó con los latidos del corazón subidos a la garganta. Aceleró y los dejó atrás.

Cuando la mujer se levantó, lamentablemente ya no hablaba castellano, y se había convertido en un cuadrúpedo.

Tercera. The houze of the Cariabon

(la caza del Cariabón, fragmento)

       --XLI--

Existe un reino, si los hay
 remoto y singular,
en el que el sol pelado no
 se cansa de alumbrar.
Un reino donde al río Espurma
 acude el ancho mar.

La tarde de mociembre en que
 Pichito prometió
que había un continente tal,
 Edacval se asombró.
Y la verdad, jamás alguno
 aquello comprobó.


       --XLII--

Rondan las voces de que allí
 reinaba antaño un rey
que un día quiso fallecer
 a manos de la ley.
(La ley era la de la selva
 y se lo comió un buey).

Reinaba con rugiente voz
 sus tierras Ananquer.
Su rígido bigote gris
 se usaba para hacer
cadenas. Y lo raro de esto
 es que era una mujer.


       --XLIII--

Los hijos que Ananquer dio a luz
 en número de dos
los fue la reina a nominar:
 "Betilio, el que es betroz"
y al otro puso, haciendo juego
 "Atilio, el que es atroz".

Fue en ambos, del progenitor
 la muerte, un gran dolor.
Quedaron huérfanos nomás
 el lunes posterior,
cuando le dieron a la vieja
 arsénico y licor.


       --XLIV--

En el oscuro funeral
 un viejo malandrín
por la corona interrogó;
 Betilio el benjamín,
aseguró que el otro hermano
 estaba allí a tal fin.

Horrorizado, gritó "¡NO,
 ni en pedo, es un quilom-"
bo" Atilio. Y dijo cierta voz:
 "Hay una solución".
El viejo, entonces, añadió:
 "Cazar el Cariabón".


       --XLV--

Despacio, el viejo prosiguió:
 "Quien pueda conseguir
la testa del bichejo aquel
 podráse libre ir,
y a manos del hermano opuesto
 el reino transferir".

Para quien no es oxoriental,
 habré de recordar
que el Cariabón es un glotón
 que suele devorar
cuanto se cruza en su camino.
 ¡Y come por matar!


       --XLVI--

Exhibe el hosco Cariabón
 colmillos de marfil.
Exhala, torva, la nariz,
 vapores: humo añil
que todo cuanto cubre troca
 en piedra de esmeril.

Nefando, repta el Cariabón,
 maléfico al compás
de su funesto cascabel.
 Su zarpa desde atrás
surge incesante y nos recuerda:
 es ávido y rapaz.


       --XLVII--

Creo que está de más decir,
 lo sabe ya el lector,
que luego de considerar
 lo expuesto y anterior,
se dieron ambos al asunto
 (el subject delator).

Así marcháronse a cazar:
 Atilio, ajo banal,
quiso enfilar al ala sur;
 Betilio, bajo anal,
hacia la bala norte fue
 del páramo edacvál.

Cuarta. I'll never write a poem

A verse keeps ringing in my mind, as if it were a sonnet, And, at that time, the master was enlightened. I think I could make a poem out of it, but undoubtedly I'm not Shakespereanly gifted. I lack knowledge of the language. As I write this, I feel like a caveman. I'll never write a poem and it hurts.

Quinta. ¡Pobre muñeco!

Mandíbula mecánica que indócil
baila, descolocada y entreabierta.
Articulando la madera fósil,
ruge con el crujido de las puertas

cierto muñeco con el ojo tieso
y mueca en otras épocas radiante.
Sin haber nunca dado un solo beso,
melancólico yace en un estante.

Los trazos que simulan ser cabello
no encierran sino penas sin color,
ignorantes del cielo, de lo bello.

Y, su estopa, cargada del dolor
de fingir que la vida es sólo aquello.
De no haber conocido un solo amor.

Sexta. La importancia de ser Franco

(cf. The importance of being Ernest)

Liliana estaba enamorada de una cucaracha llamada Franco. En verano, parece, las cucarachas no se toman día libre. Liliana vivía en el primer piso, al lado de un hombre, o una mujer, cuya costumbre de tener las ventanas siempre abiertas la irritaba.

Ella se miraba al espejo a la mañana; se lavaba la cara y tomaba el colectivo porque no le gustaba manejar. La oficina quedaba a treinta cuadras, más o menos. Cuando volvía, hacía las compras y comían con Franco mientras le contaba las cosas del día.

En sus ratos libres, reflexionaba sobre las profundidades del océano, que ningún ser humano ha visto nunca, o se imaginaba el mundo visto cada vez desde más lejos, hasta que ella y Franco eran un puntito en la ciudad, la ciudad un puntito en la tierra, la tierra un puntito en el espacio lleno de estrellas.

A Liliana y a Franco les gustaba la música tranquila; que fuera tranquila no era razón para que su vecina, o su vecino, no se quejara igual, pues lo hacía a menudo y parecía que con gusto. Otras veces se iban a visitar a sus hermanas, o comían manzanas verdes.

El martes, recibió una llamada urgente al trabajo. Le habló una voz femenina, o masculina; le dijo que había escuchado ruidos, y que al parecer habían forzado la puerta y habían entrado a su casa. Ella, o él, ya se había encargado de llamar a la policía.

Entonces Liliana corrió, y ni siquiera pudo sentir el intenso olor de la panadería; no pudo ver las baldosas, ni el reflejo del sol en los caños de la parada del colectivo, porque pensaba sólo en una cosa. Le pareció que el camino era cuatro veces más largo que siempre.

Cerca de su casa unos obreros vestidos de uniformes azules muy manchados estaban encendiendo el fuego para almorzar. Liliana buscó las llaves pero pensó que igual ya iba a estar todo abierto, y vio al patrullero y al señor, o la señora, en la puerta. Quisieron tranquilizarla, ella subió las escaleras de dos en dos y lo primero que vio fue que estaba todo revuelto, que la cerradura estaba rota, que la habitación parecía despojada de su esencia, que Franco yacía aplastado en el medio de la cocina.

Séptima. A un gato sin nombre

La luna llena desapareció.
Se fue sin avisar
a otro cielo mejor.
No supiste cuidarla, y se marchó.

Ahora la noche negra
es un desierto de árboles sin brisa.
Ahora gotas repican en el techo,
mientras se desvanece la esperanza
de que vuelva su pálida sonrisa.

La lluvia marca el ruido del silencio.

Siempre brilló la luna ante tus ojos.
Y aunque no la miraras, siempre estuvo,
recostada en un ángulo del cielo.

No fue del astro la primera ausencia:
la luna suele desaparecer
dejando una notita en las estrellas
diciendo que enseguida va a volver.

Por eso ni pensaste
que había que cuidarla.
Y el día que se fue, ni te enteraste
de que esta vez la ausencia era distinta.

Como todas las cosas que uno quiere,
supiste valorarla
cuando era ya muy tarde.
El día que dijiste
"quizá nunca más vuelva".

Te sentaste en el medio de la noche
a llamar a la luna por su nombre.
Ella no apareció.

Sólo queda la triste sensación
de no haberla mirado
cada vez que brillaba para vos.

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Estando las partes conformes y obligándose a su fiel cumplimiento, se firman dos ejemplares de un mismo tenor y a un solo efecto.