Dame un besico-sico en la boca
que este papico viene y te toca,
te da besicos en la botella
que apunta el pico y el pico a ella.
Dame otro beso que es un martirio
salame y queso, vino y delirio,
trino en la cara, cara de idiota
que clara rompe tus dos pelotas.
Y vos, papico, pez invisible
que tenés dedos inmarcesibles,
decí ni en pedo, llamame loca,
¡dame un besico-sico en la boca!
Sé que estás a la tarde
cansado como un niño
de cazar mariposas
con manos de cronófago
y que el árbol del patio
se extiende como un hilo.
Cuando el tiempo se caiga
como un fruto maduro
y la ley agotada resurja de los huesos,
frazada azul de los bosques,
cascabelito del huerto,
me lo matarán a golpes
como se mueren los muertos.
El tiempo metamorfoseó mi cara
como un ilusionista estafador.
¿Vos te acordás de tu primer amor?
Surcábamos el río de los sueños
tal si no hubiéramos de envejecer.
Mas no pudimos detener los días:
apenas me quedó tu lejanía
y un mechón blanco en medio de la frente.
Alveolada como un crisol de puentes : antiguos,
otro te ató tus tetas a tu tuétano : esbelto;
sinestésicos, anchos, ostensibles, : pedestres,
y tonto te tentaba : tu tatetí teutón.
Próceres de una patria insostenible, : Stéfano,
¡mishiadura, la lámpara de Alí, : salen genios
sustentados tan solo por presentes : e imágenes
qué comadre retrú : de retruécanos griegos!
Légamo de profetas de la mente : que esquiva,
oye el sonarse de unos : mocos nuevos del Norte
vacas de un nuevo tiempo combustible : sanguíneo
el hecho de que el mundo : es un pañuelo y húmedo.
Que incinerado lenta e infalible-
me pone así como culebra en celo,
la piedad de tus besos en la frente,
se me hinchan como globos los dos güevos.
Tu organismo de hipopótamos viejos,
es el tirano de tus gomerías,
chapotea en el Nilo hundiendo barcos
el chupapijas de tu calefón,
con mofletes de lady y ojizarco,
el campeón que le gana hasta al campeón,
la cara abominable de pendejo.
Gourmet de las más finas churrerías,
calate una pitada de mi cuete,
antes de irte a dormir haceme un pete.
¡Y hablame pibe! Al menos una cosa.
¡Me asusta un poco descender al sótano!
¡Que no soy la paré ni una babosa!
Escúchámé remedo de cowbóy
sin caballo, revólver, pulpería,
pedazo frito de una papa fría,
no te atrevás a preguntar -que estoy,
pa que no saques quién carajo soy,
con la jeta embutida en mi antifaz-.
No vas a darte cuenta ni de atrás
quién hay bajo esta cara enmascarada
y hasta te hago la voz distorsionada
pa que no sepas cuando me escuchás.
Cada emergencia es para mí un deber:
me cambio en la cabina de teléfono,
salgo a volar por las calles del pueblo,
los malhechores tienen qué temer.
La mañana encerrada cometía la muerte
de suertes desterradas y de orgías enanas.
La lapicera pluma se cagaba en lo dicho
por los bichos de espuma y alzaba las orejas
de otoños tras las rejas y pumas como coños.
Sitio de arqueología. Baterías de litio.
Muertecita que vienes a darme un beso oscuro,
muerte que enchufa el llanto del día que nací,
yo que he rezado tanto, ¿por qué vienes por mí?
¡Yo que una vez caí, y a veces me levanto,
muerte de mis espantos que regresás por mí!
Si explorás la poesía, la poesía te explora,
cumple su profecía de conchas de las loras
y canta y se arrepiente, y se arrepiente y canta,
te seca la garganta, te eleva, qué sé yo,
como un arco que lejos arroja una saeta
como una camiseta de Argentina.
Y esa mina, esa mina, y esa mina que vuelve
a irrumpir en tus sueños con sus ojos de china,
con sus barbas de helecho, con su concha dorada,
su mosca que te escarba, que te escarba los huesos,
los huesos de la mente.
Si apenas he venido y apenas quiero irme
y me queda, o creía, la vida por delante,
la trompa de elefante rota como una herida
se cae resonando y el cielo en las rodillas.
Vete muerte y no vuelvas, muerte que no te aguanto,
se transforman en llanto las luces y las formas.
Y aquello que te nombra, muerte de nuestra muerte,
se convertirá en sombras y las sombras en nada.
La pluma es mi mejor arma
por eso es que estoy jodido:
las cosas que te he escribido
son cruz, patíbulo y karma.
